Was das Foto nie zeigt

Es war ein Montag im Atelier in Brooklyn, Mitte des Morgens. Das Licht vom Ostfenster begann bereits, an der Suedwand flacher zu werden. Ich hielt eine frisch fotografierte Leinwand neben einen Bildschirm mit dem Foto, das ich gerade aufgenommen hatte. Dasselbe Werk. Derselbe Nachmittag. Das Gemaelde hatte Gewicht und Praesenz. Der Bildschirm zeigte ein flaches Rechteck mit einer interessanten Farbgeschichte und kaum mehr.

Was eine Kamera eigentlich misst

Eine Fotografie kann eines gut: Sie liest den durchschnittlichen Reflexionswert jedes Punktes auf einer Flaeche. Bei einem Druck, einem Aquarell, einem Pastell ist das mehr oder weniger die ganze Geschichte. Die Flaeche ist eben. Licht trifft gleichmaessig auf sie. Der Sensor erfasst sie praezise.

Ein Impasto-Oelgemaelde ist keine ebene Flaeche. Es ist eine Landschaft im Millimetermassstab. Ein mit Farbe beladener Pinselstrich, der mit einem Palettenmesser ueber eine grundierte Leinwand gezogen wird, erzeugt Kanten, Taelder und Unterschneidungen, die Licht in alle Richtungen lenken. Im natuerlichen Morgenlicht von links faengt eine Kante warmes direktes Licht auf ihrer Oberflaeche ein und wirft auf der rechten Seite einen kuehlen Schatten. Jeder Schritt vor dem Gemaelde veraendert das Bild, das Sie sehen.

Die Kamera macht ein Foto. Sie fasst all das zu einer einzigen Aufnahme zusammen. Das Ergebnis ist ein Gemaelde, das unter den meisten Studiobeleuchtungen flacher, stiller und leicht weniger gesaettigt wirkt als das Original. Nicht weil die Aufnahme schlechter Qualitaet ist. Sondern weil die Fotografie das tut, was Fotografien eben tun.

Was Sammler sagen, wenn die Leinwand ankommt

Es gibt ein Muster, das ich beobachtet habe, konsequent genug, um nuetzlich zu sein. Wenn ein Gemaelde versendet wird und der Sammler es zum ersten Mal sieht, ist der erste Kommentar fast immer zur Groesse. Es ist groesser als gedacht. Der zweite betrifft die Textur. Das konnte man auf dem Foto nicht erkennen. Diese beiden Ueberraschungen kommen fast immer zusammen, und sie haengen zusammen.

Groesse und Textur komprimieren sich online. Eine grosse Leinwand mit starkem Impasto wirkt auf einem Bildschirm optisch etwa so schwer wie eine kleinere Leinwand mit duennerer Farbschicht. Das Auge hat keinen Referenzpunkt. Die Hand, die 15 Zentimeter vor einer frisch aufgehaengten Leinwand mit zwei Millimeter Relief steht, hat jeden Referenzpunkt, den sie braucht.

Das ist keine Kritik an der Fotografie. Es ist eine Beobachtung darueber, was Fotografie auswaehlt. Ein flacher Druck, eine limitierte Reproduktion, ein Giclee, der wie ein Gemaelde aussehen soll: Diese werden praezise abgebildet, weil sie eben sind. Ein originales Oelgemaelde wird als komprimierte Version seiner selbst fotografiert. Die Information, die bei der Komprimierung verloren geht, ist genau jene, die die Hand hineingegeben hat.

Die Kamera macht ein Foto. Das Gemaelde nimmt jede Lichtquelle im Raum und macht gleichzeitig etwas anderes mit jeder einzelnen.

Produktfotos mit anderen Augen lesen

Sobald man das Kompressionsproblem versteht, aendert sich die Lesart von Fotos originaler Gemaelde. Man sucht nicht mehr nach dem, was das Foto zeigt, sondern nach dem, was es andeutet. Wenn die Farben etwas gedaempft wirken, ist das Original meist kraeftiger. Wenn die Flaeche selbst unter Studiobeleuchtung strukturiert wirkt, ist das Relief vor Ort fast sicher ausgepraegter. Wenn das Gemaelde je nach Bildbereich leicht zu wandern scheint, faengt das Licht verschiedene Facetten in einer einzigen Aufnahme ein.

Es gibt auch einen Negativtest. Wenn ein Oelgemaelde auf einem Foto genauso gleichmaessig wirkt wie ein Druck, mit einer vollstaendig einheitlichen Textur, ist die Farbschicht wahrscheinlich duenn. Das ist kein Fehler. Aber es bedeutet, dass das Foto eine genaue Abbildung liefert, und was Sie auf dem Bildschirm sehen, ist das, was Sie an der Wand erhalten. Die Luecke, von der ich spreche, existiert nur, wenn die Flaeche etwas hat, womit das Licht arbeiten kann.

Dieses Texturprinzip habe ich aus einem anderen Blickwinkel in einem Text ueber das Ueberdauern von Textur gegenueber Farbe beleuchtet, und dieselbe Logik gilt hier. Die Farbgeschichte auf einem Foto ist naeherungsweise korrekt. Die Texturgeschichte ist erheblich komprimiert. Das bedeutet: Wenn Sie zwischen zwei Werken online waehlen und eines eine interessantere Texturgeschichte zeigt, ist die Luecke vor Ort zu Gunsten dieses Werks wahrscheinlich noch ausgepraegter.

Was der Bildschirm nicht entscheiden kann

Es gibt eine Form der Ungewissheit beim Betrachten von Originalkunst online, die man faelschlicherweise fuer Zoegern haelt. Es ist kein Zoegern. Es ist der richtige Instinkt, dass in dem Bild etwas fehlt. Jede Fotografie eines Oelgemaeldes ist ein Ausgangspunkt, kein abschliessendes Argument.

Die Atelierfotos, an denen ich am laengsten arbeite, sind immer jene der Gemaelde mit der staerksten physischen Praesenz. Die dicksten Schichten, die gerichtetsten Pinselstriche, die deutlichste Spur einer Hand, die spezifische Entscheidungen unter einem bestimmten Licht getroffen hat. Diese Gemaelde sind genau jene, die flach fotografiert werden. Und sie entstehen eines nach dem anderen, weil eine solche Oberflaeche nicht in einem Stapel aufrechterhalten werden kann.

Wenn Sie naechstes Mal ein Foto eines solchen Gemaeldes betrachten und unsicher sind, ist dieses Gefuehl kein Problem mit dem Werk. Es ist die Luecke, fuer deren Ueberdauern die Leinwand gemacht wurde.